När Hjärter Dam tog makten över leken

Jag erkänner att det är först nu i sommar som jag av en händelse hamnade på den här sajten. Eller kanske är det sant som man säger att intresset aldrig ljuger? Sant är att jag sedan en tid tillbaka har börjat tänka allt oftare på sex och hur vi beskriver vårt sex och om sanningen ska fram är det nog därför jag sökte mig hit.
Det är intressant, och ibland riktigt upphetsande, att läsa om andras sexupplevelser. Men ibland undrar jag om jag som kvinna är ensam om att tycka att det mesta av bidragen har skrivits av män. Perspektivet blir därefter. Män i olika åldrar "sätter på" kvinnor och kvinnorna är ofta mer eller mindre villiga objekt som låter sig utsättas för det ena och det andra av män med spett i byxorna.
Kanske är det mesta fantasier och önsketänkande, men oavsett detta är det inte mycket "metoo!" där inte!
Därför ska jag nu berätta en historia där objekt och subjekt byter plats och som dessutom råkar vara sann. Det började visserligen som en annan historia, men tro mig: det slutade inte riktigt som männen tänkt sig. Att jag skriver under signatur hoppas jag att du förlåter, jag blir generad bara av att tänka på vad jag tänker berätta.
Och kanske lite upphetsad. Ja, så är det. Tanken på vad jag ska berätta gör mig upphetsad. Inte minst att främmande människor där ute, som du, kanske kommer att inse vilken snuskig person jag faktiskt är under den präktiga ytan.
– Förresten, inte upphetsad. Kåt är ett bättre ord. För orden spelar roll i min sommarberättelse. Jag medger att jag ofta reagerat på det "grova" språket i andras berättelser, men det gör jag inte efter den kväll jag ska berätta om.
De hör liksom till.
– Kåta ord gör människor kåta, som min svärfar så pedagogiskt formulerade det efteråt.
***
Så här var det.
– Ledsen älskling, men jag spelade bort dig på poker i kväll till pappa.
Det lät som ett skämt och det var ett skämt.
Min man Jan och jag hälsar på hans pappa Sven under semestern. Efter att svärfar blev änkling har han bott ensam i en stuga vid havet. För att vara sjuttiofem är han väl bibehållen, lång och smal och med ett pojkaktigt leende. Sven är ömsint och rolig och trots att han är dubbelt så gammal vet jag att han tycker om mig. Eller kanske just därför? Absolut inte på något påfluget eller gubbsjukt sätt, bara snällt som en svärfar ska vara mot sin sonhustru.
– Du påminner mig om Agnes, säger han då och då och smeker mig över kinden.
Jag vet att han varit deprimerad sedan Jans mamma dog och ibland undrar jag hur han har det med kärleken nu för tiden. Eller för att närma oss ämnet – hur är det med sexlivet på udden?
Till saken hör att här Stigs stuga ligger ganska isolerad, även om det finns andra öbor i närheten. Jan är sedan han var barn van att bada naken i den lilla viken och insisterade på att även jag ska strunta i baddräkten, åtminstone när vi tar våra kvällsdopp för att tvätta oss då stugan saknar dusch. Jag har alltid varit blyg och inte lika frigjord som Jan när det gäller att visa mig naken. Det märkte nog min svärfar redan under min första sommar på udden. När det blev dags drar sig Stig alltid diskret tillbaka bakom stugan.
– Måste nog se till zucchinin, muttrar han och låter oss få en stund för oss själva. Det är verkligen en särskild frihetskänsla att bada naken i havet och på samma sätt håller jag mig inomhus när det blir Stigs tur att tvätta sig. Det hindrar inte jag vid något tillfälle oavsiktligt lagt märke till att Sven är ovanligt "välhängd", som man säger. Detta till skillnad från sin son.
– Borde det inte vara tvärtom? Jag menar, nya generationer brukar ju bli längre än sina föräldrar, har jag tänkt och skänkt vår egen tolvåring en tanke.
– Kanske hoppar evolutionen över en generation?
Alla mammor, som en dag förvånat upptäckt att deras små pojkar kommit i puberteten, förstår att jag inte bara noterade detta av strikt vetenskapligt intresse. Men, för att du inte ska missförstå – jag vill redan här göra klart att ”storleken” verkligen inte hade någon avgörande betydelse för hur den här sommarkvällen utvecklar sig. Okej, möjligen som ett avlägsen eko i utkanten av mitt medvetande, aktiverad av den bild av svärfar som jag fick när jag tidigare på kvällen råkat gå ut på verandan och sett Stig stå naken i havet med den där saken hängande mellan benen.
Jag förstår att iakttagelsen inte är unik, snarare en kliché, men ”Saken” påminner väldigt mycket om de slanggurkor Stig odlar i sin trädgård bakom huset. Eller kanske mest om den olivfärgade zucchini vi plockat under dagen. Den avlånga och lätt böjda frukten var minst 40 centimeter lång och vägde enligt trädgårdsmästaren själv mer än ett kilo.
– Den är din om du vill ha den, sa Stig och om han såg vad jag tänkte så visade han det inte. Som det anstår en svärfar som inte vill genera sin sonhustru. I det här fallet en sonhustru som fortfarande rodnar vid minnet av hur hon som nyfiken tonåring blev påkommen med att leka en ny lek med mammas nyinköpta gurka.
Jag säger det direkt, denna min svärfars finkänslighet bidrog till vad som hände senare den kvällen.
Men nu går jag händelserna i förväg.

Jan och hans far kommer bra överens och under våra besök jobbar de sida vid sida i svärfars zucchini- och tomatodlingar. Lika som bär, båda långa och gängliga, den ene muskulös, den andre senig och väderbiten. Åldersskillnaden märks i övriga bara i Stigs gråsprängda skägg, buskiga ögonbryn och det sorgsna draget över de gråblå ögonen.
Två män som trivs ihop. Ett bra team och när Jan och hans far efter en lång arbetsdag, ett uppfriskande bad i havet och en god middag med mycket vin, satte de sig för att spela kort.
Det tillhör kvällsrutinen. Själv drog jag mig som vanligt tillbaka till min bok i soffan vid den öppna spisen. Jag hör dem skratta och retas med varann som de brukar göra. Men deras röster försvinner snart i ett allmänt brus och jag reagerar inte när Jan plötsligt frågar:
– Älskling, mina småpengar är slut. Gör det nåt om jag lägger dig i potten?
Jag tog det som ett skämt, förstås, och det var naturligtvis ett skämt som jag lät passera. Åtminstone trodde jag det. Jag kände mig varm och avslappnad och vinet hade som vanligt fått mig att längta till sängen. Jan och jag sov i en friggebod en bit från stugan och av Jans återkommande blickar anade jag vad även han tänkte på.
Jag såg till och med fram emot det. Jag älskar min man och vårt sexliv är bra.
– Som jag vill ha det. Enkelt. Kravlöst ... och ordlöst.
Sex är ingen stor sak, det är något man gör innan man somnar. Eller när man kan ligga kvar i sängen på helgerna.
Det är inget man snackar om, inget jag lägger huvudet på sned om och pratar om med min man.
Än mindre med någon annan.
Jag är helt enkelt inte en särskilt sexuell person, eller har åtminstone inte varit. Men jag har en svag punkt, snarare två: nu märkte jag att även mina bröstvårtor anade vad som väntade efter sängdags, för jag känner att de styvnar en aning. De har alltid varit oerhört känsliga för stämningar. Behån slängde jag redan första dagen, men den tjocka tröjan döljer dessbättre vad som händer där innanför.
Jag råkar kasta en blick åt Jans håll och som om han anade vad som far genom min hjärna ler han och stryker sig med tummen över sin egen bröstvårta.
Jag tittade hastigt ner i boken igen. ”Tanketummen” kallar han den den där gesten, som jag upprepade gånger sagt att jag inte vill att han ska göra när andra människor kan se och förstå vad den syftar på.
Allra minst hans pappa.
– Varför måste män vara så himla jobbiga?
Jag kände mig plötsligt irriterad på män och boken jag läste fungerade tyvärr som bensin på den elden.
– Jaha, vad gör vi nu då?
Jag blir plötsligt medveten om att de båda männen tittar på mig.
– Vad?
– Det är inte var dag man vinner en så vacker kvinna på poker, säger min svärfar och betraktar mig uppifrån och ned.
– Jag förlorade, säger min man tonlöst. Pappa fick Hjärter Dam i sista bytet.
De ser allvarligt på mig och min blick far från den ena till den andre. Förlåt? I den tystnad som uppstår kunde man ha hört en knappnål falla och jag känner plötsligt att jag rodnar. Det ser tydligen min svärfar för han börjar skratta. Han slår sig på knäna och säger med huvudet på sned:
– Vi skojar bara, men gubben kan kanske få en liten puss?
Även min man skrattar så han kiknar.
– Du skulle se din min, säger han. Trodde du att farsan skulle få ligga med dig?

Ha, ha, ha. Jag rodnar så jag blir het om kinderna. Av ilska. Det är deras skratt som får mig att tända på alla fyra och gör att kvällen tar en ny riktning. Män som skrattar åt, inte med, kvinnan i rummet. Det är sånt boken jag läser handlar om! Kvinnor runt om i landet berättar om hur de ständigt utsätts för sexuella trakasserier och allmänt mansgrisiga kommentarer.
– Sexistiska antydningar. Som att två män reducerar kvinnan i rummet till en spelmarker, typ. Att det sker på skämt gör det inte mindre förnedrande. Egentligen gör det ojämställdheten värre. Det visar bara att män inte ens behöver mena vad du säger till kvinnor för att låta käften gå!
Kanske är det ilskan i boken som får mig att reagera som jag gör. Men jag fattar ändå inte riktigt vad som flög i mig. I stället för att strunta i, eller läxa upp min man och hans pappa, reser jag mig upp ur soffan och går fram till Stig. Jag stannar framför honom och ser ner på min svärfar med händerna på mina höfter. Sedan tar jag tag i fållen, drar tröjan över huvudet och sätter mig gränsle i hans knä med mina bara bröst dinglande några centimeter från hans ansikte.

Inga meloner precis, men jag är ganska nöjd med mina bröst och har sett hur Stig i smyg sneglat på dem när jag solat topless på bryggan. Inte girigt med kladdig blick som många män gör om de råkar se för mycket på beachen, snarare blygt och förstulet som om han inte riktigt minns hur en kvinnas bröst känns att smeka och någonting i hans gråblå ögon får mig nu att ta en av hans seniga händer och lägger den på mitt vänstra bröst.
Jag känner hur hans långa gammelmansfingrar darrar när de snuddar vid min bröstvårta – som inte oväntat även den reagerar på beröringen. Svärfar försöker säga något och jag hör min man dra efter andan på andra sidan bordet. Utan att se på honom hör jag mig själv säga:
– Om du har spelat bort mig på poker, så är det klart att din pappa ska få knulla mig. Den som är satt i skuld är inte fri, som Göran Persson brukar säga.
Jag böjer mig fram och kysser Stig. Hans hand ligger kvar på mitt bröst, men han försöker undvika mina läppar. När jag tar hans fåriga kinder mellan mina händer möter han genast min kyss med oväntat mjuka läppar och så blir vi sittande en lång stund.
Ingen säger någonting.
Vi ser in i varandras ögon och plötsligt händer något magiskt. Istället för att avbryta min lilla teater som jag hela tiden tänkt och skratta åt deras snopna miner, överrumplas jag av ömhet och åtrå till den här gamle fina mannen som alltid tycks tänka snälla tankar. Som därför tidigare på dagen avstått från plumpa kommentarer när ni var ensamma i trädgården och nu är olycklig över han sårat mig.
Det som nu händer har alltså ingenting med deras fåniga pokerskuld att göra. Det gäller något större, kanske ett raseri över den kvinnosyn män faller in i när män kommer samman. Objektifieringen, som det heter i boken jag läser. Detta att vi kvinnor reduceras till rekvisita i de sexistiska pjäser männen skriver ihop i sina huvuden.
– Och aldrig förväntas att ta initiativ som det jag gör just nu.
Naturligtvis är detta en efterkonstruktion av som drev mig att göra det jag gjorde där i svärfars knä. Samtidigt var det som om jag sedan länge skrivit manus till min egen pjäs. Den jag nu spelar upp scen för scen. Jag kan redan från början alla repliker och är därför nu helt trygg i vetskapen om hur filmen kommer att sluta.
– Kom, säger jag. Jag vill ha dig.
Jag reser mig ur hans knä, tar Stig i handen och säger till min man:
– Du kan sitta där med dina dåliga kort. Eller komma med och se på när din pappa knullar din fru.
Om något är obegripligt så är det detta! Jag är inte pryd, det blir man sällan om man vuxit upp med fyra bröder, men "knulla" är inte ett ord som ingår i min vokabulär som vuxen. Det passar sig inte för en mellanstadielärare med akademiska betyg i språk. Inte heller är det ett ord som vi använder i sängen (uppriktigt sagt tror jag inte att Jan och jag haft något gemensamt språk faktiskt, var och en har nog nöjt sig med sina egna tysta fantasier). Men nu är det ”knulla” jag högt och tydligt säger – dessutom i ansiktet på min man och i dennes fars närvaro!
– Gör vad du vill men jag tänker låta mig knullas av din pappa.

Som du kanske förstår går även resten av den här "pjäsen" utanpå allt jag varit med om eller ens fantiserat om.
Ändå låter jag det hända. Eller rättare sagt: Det händer inte mig. Det är jag som bestämmer vad som händer här och nu i svärfars stuga.
– Hjärter Dam tog makten över leken, sa Jan senare.
Men varför tala i abstrakta metaforer? Sanningen är jag håller Stig hårt i handen och leder honom in i hans sovrum. Den breda dubbelsängen har han behållit och framför den släpper jag hans hand. Om någon granne råkar titta in genom det lilla sovrumsfönstret skulle hon eller han se hur en yngre kvinna står vid fotändan av sängen. Framför henne står en äldre man. Kvinnan är naken på överkroppen, man ser hennes bröst och nu börjar hon knäppa upp sina jeans. Hon kränger de tajta byxorna över höfterna – även modedesigners borde tänka sig in i den här situationen – och när de är halvvägs nere låter kvinnan de vita bomullstrosorna följa med ner på golvet.
– Har jag fel om jag tror att inte många av oss nu skulle vända oss om och gå? Om den där ute är någon som känner oss skulle hen i skydd av mörkret förmodligen flytta sig närmare och då se hur min svärfar följer mina rörelser utan att röra en min ens när hans nakna sonhustru låter sig falla bakåt på det gula överkastet. Ett överkast som den oinbjudne men nu inbjudne fönstertittaren på grannars vis vet har täckt den gamles säng sedan hans egen fru gick bort.

Stig står verkligen där som förstummad med hängande armar. Bakom honom i dörröppningen skymtar jag min man och när jag ser ner längs min kropp ser jag vad de ser – en naken trettioåttaårig kvinna med armarna utsträckta så att de nakna brösten faller ut något åt sidorna, men vars mörka vårtor står rakt upp, spända och nyfikna på vad männen som glor på dem ska hitta på nu.
Jag är ganska liten till växten, varken smal eller kurvig. Jan brukar säga att jag ser ut som kvinnorna Gauguin målade i Söderhavet, om det säger dig något. Naken är jag under alla förhållande och under halvslutna ögonlock noterar jag att de båda männens ögon följer min kropp ner längs bålen, magen, höfterna, låren, benen, de är jag stolta över, för att sedan stanna mellan dem. Jag blir full i skratt när jag ser hur far och son stirrar på den svarta tofsen där nere. Nej, jag rakar mig inte och vet att jag tänker att kanske ser de någonting mer om jag särar på låren lite till.

Du som läser detta brev måste fatta att det här inte är jag. Inte jag, skolans lilla fröken Lisa som alltid håller låg profil och aldrig vill stå längs fram på scenen. Ändå är det jag som ligger här och skrevar som på en porrscen.
Det märkliga är att jag är fullkomligt medveten om vad jag gör och jag njuter till och med av att se vilken makt jag i detta ögonblick har över dessa mina män. Far och son som nyss skrattade hejdlöst åt sitt eget sexskämt på min bekostnad har krympt till småpojkar som för första gången ser en vuxen kvinna ligga och skreva framför dem. Deras ögon är fixerade vid den svarta tovan som döljer ingången till den mytiska grotta som språkvårdarna vill att jag ska kalla snippan. Jag är säker på ingen av männen i rummet tänker i så finstämda termer, inte heller eventuella fönstertittare. För egen del behöver jag bara föra ner en hand och med fingertopparna lätt beröra denna unikt kvinnliga egenhet för att känna varför den i alla tider påmint män och kvinnor om de fuktiga myrar, våta ängsmarker och sumpmarker som ordet fitta sägs härstamma från enligt den fornnordiska etymologin.
– Även "något svällande" lär fitta betyda för de gamla vikingarna och också det kan mina fingrar verifiera just nu.

Fitta, se där ännu ett av dessa fulord jag alltid undvikit, men som nu kommer helt naturligt i min mun. Min fitta, det är den dessa två moderna vikingar inte kan slita blicken ifrån. För att reta dem låter jag två fingrar glida över kanten och in mellan de glatta läpparna. Det är naturligtvis inte första gången jag gör detta, men det är första gången jag gör det inför en man och garanterat första gången inför två män. Tro det eller ej, men mitt i allt detta registrerar min hjärna att det här är första gången på mycket länge som jag är proaktiv i sexlivet (det heter så på forskarspråk) och inte bara är "reaktiv" på min mans närmanden. Så här vid datorn kan det sägas: Objektifieringen är bekvämt för oss kvinnor, det betyder att vi inte förväntas ta initiativ – vilket betyder att vi inte behöver utsätta oss för risken att bli avvisade eller förlöjligade. Dessbättre verkar jag ha kvällens sängkammarpublik med mig och även jag är ivrig att komma vidare.
Min svärfar står fortfarande orörlig med blicken fäst vid mina fingrar som spelar över den bottenlösa myr jag bestämt att han ska doppa sin lätt böjda zucchini i.
– Kom, säger jag lågt men uppfordrande. Man ska inte låta en kåt kvinna vänta.
Även nu märker jag att det känns befriande att skriva som orden faktiskt föll där och då. Jag är inte arg längre, för en gångs skull gör jag bara exakt vad jag har lust med när det gäller sex.
– Jag är kåt och jag vill att min svärfar knullar mig med sin stora kuk.
Så har jag bestämt och så ska det bli. Kalla det gärna ett uttryck för kvinnomakt, för det är vad det handlar om. Stig står fortfarande som förstenad. Han måste ha förstått att det här inte har ett smack med deras dumma grabbskämt att göra. Det handlar om någonting helt annat och som om han fått en order han inte kan vägra, börjar Stig knäppa upp sin gamla rutiga skjorta för att sedan låta byxorna falla till golvet. Kalsonger vet jag att han inte använder.
Svärfars ögon är svarta, hans magra kropp lyser i sänglampans sken och jag ser att där nere, under den vita magen liksom gungar någonting långt och mörkt.
– Kom, säger jag igen och sträcker armarna mot honom.
Han tar ett steg närmare sängen. Men istället för att krypa upp på mig som jag och mina utspärrade lemmar förväntar sig, faller han på knä på golvet och i nästa sekund känner jag hur han slickar mig i... ja, för att använda ordet igen:
– Han slickar mig i fittan. Först försiktigt med tungspetsen på klitoris. Jag flämtar till av beröringen och när jag instinktivt drar upp knäna så att de snuddar vid axlarna, låter han tungan tränga in och ner mellan blygdläpparna.
– De yttre och de inre, hinner jag tänka med det som är kvar av den förnumstiga frökenhjärnan. Han vispar runt med sin tunga och det är otroligt skönt. Förmodligen har jag aldrig känt en annan människas beröring så intensivt. Jag känner hans tunga utanpå och inne i mig, samtidigt som hans näsa gnider sig försiktigt mot klitoris och . skäggstubben river mot området kring anus. Så sticker han in två fingrar, eller är det tummarna? Något kraftfullt och tudelat som vet vad de gör och som berör allt vad G, U, P och K-punkter heter. Jag stönar obehärskat och känner att någonting vått rinner ur mig och ner på överkastet.
Uppriktigt sagt är jag bara ett enda fuktigt kön nu. Som i en dimma upptäcker jag att min man står vid sidan om sängen och ser vad hans pappa gör med hans fru och jag bryr mig inte det minsta om vad han tycker och tänker. Alla känslor och allt medvetande har samlats där nere där den andre mannen glupskt och allt glupskare slickar mig allt närmare den nödvändiga orgasmen.
När jag anar muskelsammandragningarna komma tar jag tag i hans överarmar och drar Stig upp och över mig.
– Ta mig innan jag kommer, viskar jag eller ropar eller bara tänker för det är vad han gör. Äntligen känner jag hur han bestiger mig, han bergtar mig som man sa förr och när han lyfter sig upp ser jag hur han tar den efterlängtade kuken i handen och styr in den mellan mina lår och jag känner redan hur den tränger in och jag lyfter på bäckenet för att välkomna den efterlängtade gästen och ...
Det är just det. Jag förstår att han inte riktigt kan orientera sig trots att mina ivriga fingrar försöker hjälpa honom hitta rätt i det våta snåret.
– Knulla mig, viskar jag i hans öra. Förmodligen säger jag även andra saker som aldrig sagt förut och det är först nu jag förstår att hans lem är mjuk.
Den är lång och tung i min hand, men den är inte ens halvhård. Inte som gurkorna. Inte fast som den långa och lätt böjda zucchinin han visat mig tidigare på dagen.
Inte alls så.

Jag är mest förvånad. Förvirrad. Här ligger en vidöppen och kåt kvinna och ber och bönar en man att komma in i henne – och han som fått som pris, om än på skoj, att knulla henne får inte upp den!
– Vad är det för fel på mig?
Många kvinnor har nog tänkt den tanken i liknande situationer. Varför vill han inte ha mig? Är jag inte sexig nog? Så tänker jag också, men hela situationen framstår i nästa ögonblick så absurd som den naturligtvis är och jag börjar skratta.
– Det är inte mig det är fel på. Det är ingen det är fel på. Jag gapskrattar och Stig försöker resa på sig. Men jag håller fast honom med min bensax och kysser hans ansikte. Nu ser jag min man på andra sidan sängen, han har dragit ner sina byxor och jag ser att han ... ja, jag tror du fattar.

Om det inte varit för den detaljen hade den här historien slutat här. Men åsynen av en man som ser sin pappa sätta på hans fru och som istället för att ingripa har tagit fram sin egen lilla kuk – för att runka takten, eller vad?! – det får mig att göra det oväntade. För tredje eller fjärde gången denna kväll gör jag saker jag aldrig gjort förut, men som jag nu exakt vet hur man gör.
– Sånt händer den bäste, kom ska lilla Lisa hjälpa dig på traven, säger jag och sätter mig upp utan att släppa greppet om Stigs slappa kön.
Jag böjer mig fram, slickar på ollonet och suger in den lemmen i munnen.
Behöver jag säga att detta har jag inte gjort sedan jag var fjorton och grabbarna i byn förväntade sig det när de inte fick ligga med oss flickor. Nu suger jag och slickar som om jag inte gjort annat i hela mitt liv och snart känner jag hur någonting växer i min mun.
Jag tittar upp på Stig och ler. Jag ler visst mot Jan också – han säger senare att jag ler och slickar mig om munnen innan jag spottar i handen och börjar runka svärfar i långa och långsamma drag med den andra handen om hans pung.
Stig böjer huvudet bakåt och stönar med öppen mun och i ögonvrån ser jag Jan flytta sig närmare och jag tänker att det känns bra att även han är kåt och jag runkar hans pappa lite snabbare, klämmer med alla fingrar åt under ollonet och när jag känner att det börjar rycka i kuken kastar jag mig bakåt med särade ben och drar med mig Stig i fallet.
Greppet släpper jag inte och med tyngdkraftens hjälp och mina flinka fingrar sjunker den hårda pistongen denna gång rakt in i mig. Jag drar efter andan när jag känner hur den rammar mig ända in i ... ja, jag vet inte var, livmoderhalsen kanske. Jag håller andan, helt enkelt för att jag är oförmögen att andas. Och sedan drar Stig långsamt ut sin underbara kuk, den kommer ut våt och massiv och med ollonet blårött och ljuvligt hård och sedan sjunker den ända in igen.
Och igen.
Och igen.

Och igen och jag tänker att den kvinna, feminist eller inte, som hävdar att storleken saknar betydelse har inte upplevt detta! Ibland läser jag här i breven att någons kuk "var som en murbräcka”. Man måste nog vara en man för att använda den metaforen, men nu förstår jag i alla fall vad som menas. Stigs kuk kräver tillgång till varje millimeter av min tunnel och jag jämkar och roterar med underkroppen för att den ska nå alla hålrum. Om det varar i sekunder, minuter eller timmar vet jag inte – hävdade inte Einstein att rumstiden kröker sig?
– Men menade han att tiden och rummet böjer sig som en olivfärgad zucchini som jag fortfarande minns tyngden av i min hand och som jag inte kunnat släppa tanken på under hela dan eftersom den böjde sig som svärfars kuk som nu böjer sig runt klitoris och blygdbenet och mina svullna blygdläppar och nånstans visste jag att det skulle kännas så här och om Stig inte fått Hjärtat dam och Jan inte sagt något dumt, hade jag behövt hitta på någon annan ursäkt för att låta svärfar ta mig och tänk om han hela tiden förstått vad jag ville och tänk om någon står utanför fönstret och ser oss och sen ska det bli skönt att ta ett bad och i fortsättningen ska jag alltid bada naken och som du som läser det här förstår har denna Hjärter dam förlorat kontrollen och när min överhettade hjärna äntligen håller käft och registrerar att det går för honom djupt inne i mig känner jag att Stig letar efter mina bröst och skäggstubben river över magen och hans läppar hittar en bröstvårta och även resten är en alldeles för lång mening utan bisatser för samtidigt som svärfar gnällande diar mig som vore han min son och hans vuxna jag pumpar mig full där ner börjar musklerna i alla mina erogena zoner krampa och allt vad jag har kvar av i mina slemhinnors depåer väller fram för att minska eller öka friktionen och när jag känner min egen orgasm rusa fram som en skogsbrand mellan låren trycker jag Stigs ansikte hårt mot bröstet och mitt vibrerande underliv lyfter sig från sängen och allt som är jag suger sig fast vid den underbara saken som pulserar i mig. Spasmerna där inne vill aldrig ta slut och sedan känns det som om jag kissar på mig och efteråt inser jag att jag för första gången i mitt liv upplevt den där fontänorgasm alla kvinnotidningar skriver om men få upplever.

När tiden böra gå igen, känner jag att Stig tömmer sig i allt kortare stötar och sedan drar sig ur med en gurglande protest från allt han berört och skövlat där inne. Han går naken några varv i rummet för att hämta andan. Stigs stånd har ännu inte riktigt släppt och kuken hänger, för att hitta en annan metafor, som en krökt sabel mellan de smala benen. Han nickar till sin son som står alldeles stilla med byxorna vid fotknölarna, fortfarande med handen innanför kalsongerna. Jan ser lika utpumpad ut som jag känner mig.
– Förhoppningsvis gick det även för dig min älskling, tänker jag storsint. Han däremot ser lite skamsen ut, stackarn. Men han vinkar lojt med den fria handen som en hälsning att han förstått budskapet.

Stig kommer fram till mig. Betraktar min nakna kropp som blänker av svett och våra gemensamma kroppsvätskor.
– Skrämde jag dig med alla fula ord, mumlade jag. Jag vet inte var de kom från.
– Kåta ord gör människor kåta, svarade min underbare svärfar. Hans ögon är lugna och gladare än på länge och jag känner åter suget därnere. Trots att mitt underliv ömmar av den behandling vi redan fått särar jag skamlöst på låren. Stig ser ut över slagfältet, men böjer sig sedan ner och viskar:
– Kan gubben få den där pussen nu?

Vad säger man efteråt? Eventuella läsare kanske förstår att något liknande har jag aldrig varit med om, varken förr eller senare. Eller för att tala ett språk som alla förstår på dessa sidor:
– Jag har aldrig i hela mitt liv varit så kåt och blivit knullad så mycket, så länge, så ofta och så underbart som den sommarveckan på udden. Min man lärde sig till och med ett och annat av sin far.
– De blev ett bra team även i sängen.
Säger jag till min väninna när vi träffas på kollegiet efter sommarlovet och jag öser ur mig allt jag varit med om.
– Kåt? Kuk, fitta. Knullad? Jag hör att fröken har skaffat sig en ny vokabulär på semestern.
Säger min kollega avundsjukt och hela den hösten – när alla förövrigt pratar om metoo – fnissar vi ofta åt dessa män som tror att de kan behandla kvinnor som spelmarker.

”Hjärter Dam”

PS. Vän av ordning undrar kanske hur det gick för mig och min man efter den kvällen. Det gick bra. Faktum är att det gick bra redan när Stig gick ut i köket för att sätta på kaffet.
Det behövdes inga förklaringar och inga bortförklaringar.
– Säg inget, ta mig bara. Sa jag och ibland är livet enkelt och jämställt. Det räckte att jag ställde mig på alla fyra med min rödstrimmiga rumpa i vädret för att man skulle sätta på redan påsatt fru.
Om ordvitsen ursäktas efter alla dessa ord om ord jag sedan den dagen blir kåt av till och med när skriver när dem.
Som nu.
– Behöver jag tillägga att jag som bonddotter från Norrlands inland är särskilt svag för den ställningen? Att bli ”objektifierad” är inte alltid så dumt.